迈德维茨记得，隔牢房的老，就会弹奏吉他。

    某一个月皎洁的夜晚，他想着隔的吉他，看着同样没有睡的楚书铭。

    “你是个音乐家。”

    楚书铭笑着抬起手，又是虚空拨弦弹奏的帅气姿势。

    他专注的表演了琵琶的演奏技巧，用他不熟练的德语遗憾回答：“我是。可惜没有琵琶，否则我一定会为你弹奏一曲。”

    “是吗？”旁边传来的低沉的声音，“我会手风琴。科多会小号！”

    “会有什么用。”叫科多的囚犯低声嘟囔，“他们砸碎了我的小号！”

    音乐家对待乐，就像对待自己的生命。

    可惜，在朝不保夕的集中营，不是每一个音乐家都足够幸运。

    迈德维茨想说自己可以去隔借一把吉他，却被牢房里窸窸窣窣的声音打断。

    他转一看，见到了不少人从床上伸，脸上沾满黑灰、肤枯、满是褶皱。

    唯独睛格外的亮。

    “我会小提琴。”

    “来到这里之前，我这双手是拿指挥的。”

    “音乐，我都快要忘记大提琴演奏的音乐是什么模样了。”

    小小的牢房，聚集了一群音乐家。

    他们慢慢靠在一起，仿佛楚书铭和迈德维茨边燃烧着温篝火，他们带着对音乐的怀念，聚在一起偷偷取。

    楚书铭没有停止手上的演奏，他像伴奏一般，为他们拨琴弦，藉着寂寞苦难的灵魂。

    修的手指勾勒的不是冰冷空气，而是泠泠琴声，唤起了每一位音乐家沉寂的灵魂。

    忽然，那位指挥想起了什么。

    “号手，你会《之圆舞曲》吗？”

    他提问，好似在温篝火里扔了一块木炭，激起了更为温的火焰。

    “伟大的施特劳斯，伟大的《之圆舞曲》。”

    会小号的科多从床上来，举起了双手，了号的手势——

    “小鸟甜地歌唱，小丘和山谷闪耀着光彩，谷音在回响！”

    他低低的声音，唱了《之圆舞曲》的歌词。

    然后他沉浸在自己的奏之中，仿佛手上真的有一把金的小号，带起了《之圆舞曲》的前奏。

    迈德维茨见到楚书铭重新抬起了手，弹奏起手中的“吉他”，随着《之圆舞曲》的想象，展开了琵琶的表演。