&esp;&esp;纱帐低垂，透过薄薄的月白绸缎，晨光是稀释过的，暧昧地淌屋里。

    &esp;&esp;女人睁开，最先受到的是一阵钝痛，像是有把小锤在脑仁里不轻不重地敲。她眨了眨涩的睫，视线从模糊到清晰，最终定格在陌生的承尘上——那是一片素净的绸布，绣着极淡的云纹，针脚细密，透着讲究的劲儿。

    &esp;&esp;这是哪儿？

    &esp;&esp;她撑着床沿坐起，锦被落，单薄的白中衣。得厉害，她扶着床缓了缓，指尖到的是温的实木纹理，打磨得极光，没有半分刺。掀开纱帘，她赤足踩在青砖地上，那凉意从足底直窜上天灵盖，激得她打了个寒颤。

    &esp;&esp;屋里陈设简单，却透着用心。

    &esp;&esp;一张步床，一个松木衣柜，一张书案，还有……女人的目光落在靠窗的梳妆台上。那台上摆着一面铜镜，镜座是雕成兰草样式的檀木，旁边零落着几支素净的簪，还有一盒未合拢的胭脂，黛的，像是谁匆忙间忘了收起。

    &esp;&esp;她走过去，脚步虚浮，像是踩在棉上。

    &esp;&esp;铜镜里映一张脸。

    &esp;&esp;那是一张足够丽的面容，肤却苍白得像久未见光的瓷，也淡，透着一病态的乏气。她抬起手，冰凉的指尖上镜中人的脸颊，真实，却陌生得可怕。

    &esp;&esp;“我是谁？”

    &esp;&esp;她张了张嘴，咙里发的声音沙哑涩。脑里一片空白，像是被人用抹布狠狠过，什么痕迹都没留。没有名字，没有来，没有记忆。只有这，绵绵的，没什么力气，却也没有大碍。

    &esp;&esp;她离了妆镜，开始在屋中探索。

    &esp;&esp;这是间卧房，窗棂上糊的宣纸白净，案几上放着的香炉冷透了，等待人重新燃。她走到衣柜前，指尖搭上铜制的搭扣，“咔哒”一声，柜门开了。

    &esp;&esp;里分挂得整整齐齐。

    &esp;&esp;一边挂着几件玄衣，几乎没什么区别，另一边却琳琅满目，藕荷、月白、青，各式各样的裙衫，针脚巧，有的甚至绣着细密的缠枝莲。

    &esp;&esp;——女人的衣服，远比男人的多。

    &esp;&esp;她挑了最顺手的一件白衣裙，手柔，是上好的棉布。换上时，那腰竟分毫不差，仿佛是为她量而。她对着铜镜拢了拢发，青丝如瀑，却怎么也梳不顺那繁复的发髻，索放弃了，任由发披散在肩，像一匹铺开的墨绸缎。