听到这，齐诗允的泪来，顺着脸颊落，一滴一滴，落在她攥的手背上。过了很久，她才抬起，双通红：

    “我该怎么办？”

    老人望着她被灯光切割得半明半暗的脸，嘴角微微抬起：

    “你已经知了。你只是不敢。”

    他站起，走到窗边，推开那两扇老式的木窗。里昂的晚霞暮涌来，带着索恩河的汽和远街灯的光。

    “从今以后，你不需要再来了。”

    闻言，女人明显愣了一：“…什么？”

    “我说，你的治疗结束了。”

    她怔怔地看着对方：“但我还没有……”

    pierre转过，阅尽千帆的双里有慈和的悲悯与笃定：“我当然知，你没有好。但你不会在这里好起来。”

    老人走回桌边，把那些画收起来，小心迭好，递回给她：

    “现在，你带着它们走。去一个你想去的地方，见一个你想见的人。或者，至少允许自己想他。”

    听到这略显荒谬的解决方案，齐诗允接过那些画，手指有些微微发抖，而pierre继续笑着宽：

    “记住，你不是一个病人。你是一个受伤的人，但这些伤会自己愈合，不需要我过多介。”

    说着，他拉开诊室房门，走廊里的灯光照来，在地上圈一个明亮的方块：

    “回去吧。”

    “如果以后你还想见我，或是想聊天，迎随时过来。”

    齐诗允依言站起来，觉得有些发。她走到门时，忽然停来，回看向那位发银白的老人，似是仍有疑惑。pierre站在诊室中央，灯光从他后照过来，看不清他脸上的表。

    “谢谢你，pierre。”

    她说罢，对方摆了摆手，与她别。

    女人走诊室，门在后轻轻关上。

    她站在寂静走廊里，手里攥着那几张画站了很久。随后她走楼梯，推开那扇厚重的橡木门。

    里昂的夜风扑面而来，带着秋的凉意和索恩河淌的声响。

    她了一气，又缓缓吐来。

    很奇怪，腔里那些困囿她许久的绪，似乎松动了一。虽然只是一，但她觉到了。

    河风从耳边掠过，很凉，但也变得没有那么刺骨了。

    她不知那些画里的门什么时候会打开，她不知那个藏在门后面的人，还会不会等她。

    但至少，今晚，她允许自己想了。

    齐诗允从诊疗室来，街灯正一盏一盏地亮起来，把一切染成温的橘。落日余晖被耸的奥斯曼建筑切碎，残余的调涂抹在索恩河的面上。

    跨上单车，她并不想即刻回公寓，只是漫无目的地穿过街巷，任由车在错的石板路上无目的地碾转。

    她穿过圣让首席大教堂的钟声，穿过波拿桥的雾，穿过那些她以为永远走不来的夜晚。晚风掠过她齐耳短发，手里的画被风得沙沙响，就像是有人在很远的地方，叫她的名字。