“”张了张嘴，什么话都能接上的太宰治突兀地，沉默了半响。

    天上云朵无拘无束的向远方，地上落叶自由自在的随风飘，街边大家人来人往的走走停停，他们都有自己的自由和快乐，所有的一切都是那么的自然好。

    世界是属于他们的，唯独不是属于他的。

    直觉这样的太宰有古怪，坂安吾耐心的继续问：“你想看什么？”

    以一轻轻的、哄人似的语气。

    被撬开的壳开：“我想看织田作写的小说。”咬字清晰，语气似轻又似重，仿若在说一个永远不可能实现的梦。

    一语双关。

    想看的是活着的织田作，想看的是织田作实现他的梦想，放枪，拿起笔，描绘他人的一生。

    织田作这样治愈的男人，写来的也一定是给人温的文字吧。

    可惜

    可惜永远都看不到了

    太宰治神飘渺，垂帘，的睫微微颤动，如同蝴蝶展翅，飞不飞。

    意识的，缠着绷带的手臂伸蓝病号服的衣兜里，修的五指一把抓住一个方形，直到熟悉的手传来，晃晃悠悠漂浮在半空中的那颗心脏才踏踏实实的沉淀来。

    那是一个颇为老旧的火柴盒，盒的上半截画着一个着帽的男人像，半截以红作底，其上有几个英文字母，但是字迹已然模糊，仔细看也分辨不清上面到底写的是什么，却能看来它实打实是一个至少有几个年的老件。

    纸质的外盒非常脆弱，经不起任何风雨打，但是这个火柴盒却被保存得很好，整形状保持不变，里面的火柴或许还能用。不知太宰治平时都把它藏在哪里，才能把一件脆弱的品保护得这么好。

    枪林弹雨、明枪暗箭，太宰治本人时常于暴风雨的中心地带，绷带的躯伤痕累累，可也许，自己的都不如这个火柴盒受其主人看重。