季柯日常没有在外的位，比罗敷想象中，更白几分。

    他脚踝上的青血、小上泛紫的淤青，山画一样绵延。

    她摸了上去，季柯闷哼一声。

    他开大了洒，打了罗敷的衣服。

    透底的、一览无余地。

    “我知你是谁。”

    他说，拨开了她微微凌的发。

    “你这样的人，我见过很多、很多。”

    他们大多数扛着相机，那些空、枯的镜像审视的睛，不带任何彩的，一扎生活。

    不你愿不愿意，你的回应、表现会被编排为他人谈资。

    愈来愈多的人为击率、量、博噱而来。

    没有人关注真相。

    没有人。

    又是一声，季柯咬上了她的耳朵，他叫她：

    “自作聪明的，罗记者。”

    罗敷低低地笑了，她反驳：“你见过的那些人。他们都不是我。”

    “我跟他们不一样。”

    她住了季柯的脑袋，而刺的短发扎在手心、贴近了二者之间的距离。

    老人都说，生了这样发的人，是天生的犟。

    “我是为了你而来，季柯。”

    半个肩膀来，她的 t 恤被暴地撕坏了，那件熟的、黑的衣肩带。

    她伸展开纤细瘦削的肩膀，中指带着茧的关节蹭着男人腰窝的位。

    前最柔的位，箍着对方的肩。

    他动弹不得、不敢动。

    她攥住了他厚重、宽大的手，引向自己的后背，解开了金属扣、导向无尽的渊——

    在望充盈的小室，声音还是理智、清醒地：

    “你说的对，我是个骗。”

    “三个月前，我收到了一封邮件，落款人的名字，叫郝国平。”