&esp;&esp;倾城的手接过了那个纸袋，从里面房产证翻开来看了看。红的封在库房白炽灯泛着暗淡的光，页的钢印清晰，产权人一栏写着男人的名字。

    &esp;&esp;手了，把房产证收文件袋里，又从桌面上拿起一个计算，键得噼啪作响。

    &esp;&esp;嗯，你这个房，他的手指在数字键上跃，屏幕上的数字不断动，照当前市场价，我们倾哥给你算一百万。

    &esp;&esp;男人站在桌对面，双手垂在侧，十指不安地绞在一起。他不敢坐，也不敢抬看对面的人，那个手穿着黑短袖，胳膊上有一从手腕延伸到肘弯的旧疤，说话时珠转都不转，盯着计算屏幕像盯着一只随时会飞走的鸟。

    &esp;&esp;你欠我们一百三十四万，手继续说，指尖在计算上重重了两，屏幕上一个新的数字，昨天打你的医药费，我们给你算十万。

    &esp;&esp;男人意识摸了一自己着的脸，嘴角的痂蹭在指腹上微微发。

    &esp;&esp;但是，手抬看了他一，我们的误工费是二十万。兄弟们陪你跑了一上午，时间也是钱，对吧？

    &esp;&esp;他的语气很平淡，没有讥讽也没有威胁，像是在说一件再正常不过的事。男人嘴动了动，想说误工费怎么算这么，可话到嘴边又咽了回去。他想起那把砍刀，想起仓库里泥地上蜿蜒的血渍，想起那个男人临走时说的那句你护不住的人，我会亲自接手。

    &esp;&esp;倾哥仁慈，手把计算转过来，屏幕朝向他，上面那个数字白底黑字，清清楚楚，给你抹个零，还剩四十万。怎么付？

    &esp;&esp;男人盯着屏幕上那个400000，整个人像被钉在了原地。

    &esp;&esp;四十万。

    &esp;&esp;他哪里还有四十万。房已经给了，家里能卖的东西早就卖得差不多了，去年就把冰箱和洗衣机卖了，今年年初又卖了一辆托车。老婆的首饰、女儿的压岁钱、存折里最后那积蓄，全被他填了赌场的窟窿里。

    &esp;&esp;把他卖了也还不起。