&esp;&esp;门轴转动，发久未上油、略显滞涩的轻响。

    &esp;&esp;吱呀一声。

    &esp;&esp;苏明远坐在临窗的书案后面，正低专注地翻看着一封摊开的公文。

    &esp;&esp;午后的光线从雕窗棂斜而，恰好落在他半边脸上，也照亮了他手中的纸页。

    &esp;&esp;他显然仔细梳洗过，换上了一净的靛蓝家常衫，发用一简单的木簪绾得整齐。

    &esp;&esp;脸上的气比在牢中时好了许多。

    &esp;&esp;然而，一年暗无天日的牢狱之灾，在他上刻了痕迹。

    &esp;&esp;他的颧骨比狱前耸凸了许多，两颊凹陷去，使得整张脸的廓显得格外嶙峋冷。

    &esp;&esp;窝陷，周围是重得化不开的疲惫青影。

    &esp;&esp;最目惊心的是发，两鬓的发际线明显向后推移了不少，新来的短发，竟已全是刺的银白，与残余的、未来得及修剪的灰黑发混杂在一起，无言地诉说着那三百多个日夜的煎熬。

    &esp;&esp;他搁在公文上的那只手，曾是朝野皆知的“铁笔”，批阅奏章、起草诏令，笔走龙蛇，力透纸背。

    &esp;&esp;可此刻，那只手握住笔的姿势，却透着一丝难以掩饰的僵。

    &esp;&esp;苏瑾的目光锐地捕捉到，父亲握笔时，中指与指夹着笔杆的力，似乎比记忆中生涩沉重了许多，无名指的指尖无意识地抵在纸面上，拖一极浅的、断续的压痕。

    &esp;&esp;她后来才辗转得知，父亲在狱中受刑时，这只握笔的右手，中指曾被人恶意用重反复砸击，指骨断裂。

    &esp;&esp;虽然后来勉接上，日常生活无碍，但想要恢复从前那般稳健准、挥洒自如的笔力，怕是难了。

    &esp;&esp;对于一个文人，一个政客，一个习惯了用笔墨书写抱负、裁决天事的阁臣而言，这几乎是仅次于生命的、最残酷的剥夺。

    &esp;&esp;“爹。”

    &esp;&esp;苏瑾轻声唤，声音在空旷的书房里显得格外清晰。

    &esp;&esp;苏明远闻声抬起。

    &esp;&esp;他摘架在鼻梁上、为了方便阅读公文而新的镜，轻轻搁在摊开的纸页上，避免压皱。

    &esp;&esp;然后，他看向站在门的女儿，脸上缓缓绽开一个笑容。

    &esp;&esp;那笑容里有太多复杂的东西，失而复得的欣，劫后余生的庆幸，对女儿饱经磨难的切心疼，对自己无力保护的沉愧疚。

    &esp;&esp;以及一丝连他自己或许都未曾完全明了的、命运翻云覆雨后的苦涩与茫然。

    &esp;&esp;“瑾儿，过来坐。”