&esp;&esp;又过了数日，寒杀了个回枪。

    &esp;&esp;叁月二十这晚，京城骤降冷雨，夹着细密的雨夹雪，把满树刚绽的桃打了个七零八落。

    &esp;&esp;苏瑾在书房批了一午公文，傍晚去书院听了讲读，回来时，斗篷已被雨打了半边。

    &esp;&esp;备了汤，她泡在桶中，靠着桶闭目小憩，汽氤氲，将一整日的疲惫稍稍泡。

    &esp;&esp;回到卧房，倦意如涌来。

    &esp;&esp;她掀开被褥，正要躺，动作却顿住了。

    &esp;&esp;被窝里，有一极淡的香，与她房中常用的熏香不同。

    &esp;&esp;她伸手探，掌心及一片温的意，不是汤婆那呆板的，是鲜活的、带着温的。

    &esp;&esp;苏瑾的手僵在被褥间。

    &esp;&esp;她低，看见褶皱里夹着一细细的发，乌黑柔，不是她自己的发。

    &esp;&esp;她直起，目光在房中无声巡转。

    &esp;&esp;窗台上那盆兰草，陶盆边缘痕未，脚踏边那双旧鞋，鞋底新纳的针脚细密。

    &esp;&esp;桌上茶盏里的尚温，旁边那碟她昨日随提了句“不太甜”的桂糕，今日似乎……甜了些。

    &esp;&esp;窗关着，炭盆烧得正旺。

    &esp;&esp;一切陈设如旧，仿佛无人来过。

    &esp;&esp;可那份残留的温，和这发丝，明确地告诉她。

    &esp;&esp;有人来过，在她沐浴的间隙，钻了她的被窝，用，捂了这一床冰冷。

    &esp;&esp;她沉默了片刻，没有声张。

    &esp;&esp;像往常一样熄了灯，躺了那片不属于自己、却异常温的被褥里。

    &esp;&esp;被很，意中缠绕着一丝若有若无的、熟悉的淡是林清韵上的气味，混着一洗不净的墨香。

    &esp;&esp;这床被褥，很久没有这样和过了。

    &esp;&esp;她闭上，指尖无意识地摸了摸自己微微发的耳廓，在令人心的意中，迫自己沉睡眠。

    &esp;&esp;第二日，第叁日……接连数晚，皆是如此。

    &esp;&esp;她不动声。

    &esp;&esp;在第四日夜里，提早半个时辰熄了灯，然后静静立在卧房外的回廊影里，等待着。

    &esp;&esp;片刻，一个人影从侧院方向，轻手轻脚穿过月门。

    &esp;&esp;林清韵赤足穿着底鞋，手里挑着一盏极小的灯笼，微弱的光只照亮脚方寸之地。

    &esp;&esp;她推门屋，动作轻得像小猫。

    &esp;&esp;苏瑾隔着窗纸，看见那豆烛光在房中缓缓移动，听见被褥轻微的窸窣声。