&esp;&esp;傍晚，天骤变。

    &esp;&esp;京城了今以来的第一场雷雨。

    &esp;&esp;泼天大雨的、仿佛要将整个世界都冲刷一遍。

    &esp;&esp;乌云从西山后沉沉地压过来，像一床大无比的、透了的灰黑棉絮，迅速吞噬了天边最后一丝残存的光亮。

    &esp;&esp;闪电，像一柄柄银白的利刃，不时在天际撕开一惨白狰狞的裂，瞬间将大地照得如同白昼，又迅速归于黑暗。

    &esp;&esp;闷雷，仿佛大的车，沉重地、迟缓地碾过皇城耸的飞檐翘角，震得屋瓦簌簌作响，窗纸也跟着不安地发抖。

    &esp;&esp;苏府后院那棵年迈的老槐树，被狂风压得弯了腰，繁茂的枝叶如同疯狂舞动的臂膀，在闭的窗棂上投一狂扭曲的、不断变幻的黑影，发哗哗作响的、令人心烦意的声响。

    &esp;&esp;苏瑾合上了书房的窗扉，将狂风暴雨与可怖的电闪雷鸣，暂时挡在了外面。

    &esp;&esp;桌上的烛火，被窗漏来的丝丝缕缕寒风得摇摇坠，火苗剧烈地动、缩小，仿佛随时会熄灭。

    &esp;&esp;她伸手，用掌心小心地拢住那簇脆弱的光焰，然后将烛台挪到了书案侧、更为避风的位置。

    &esp;&esp;摊开的《经义集注》上，压着父亲今日从吏带回的、关于秋闱的最新科条程式。

    &esp;&esp;墨迹犹新，在烛光泛着的光泽，散发着淡淡的松烟墨香。

    &esp;&esp;她的目光，落在其中一行小字上。

    &esp;&esp;那是新帝御笔亲添的一句。

    &esp;&esp;“凡应试者不限男女。”

    &esp;&esp;字迹遒劲，透着一锐意革新的气势。

    &esp;&esp;父亲用朱笔，在这行字旁，小心地圈了一个圆圈，像是调，也像是一无声的肯定与期许。

    &esp;&esp;秋闱还有半年。

    &esp;&esp;她的策论，还差叁篇没有写完。

    &esp;&esp;父亲昨日看过她写的《治疏》，摘镜，沉默了良久，最终只说了一句。

    &esp;&esp;“这篇……论据单薄了些，重新写。”

    &esp;&esp;她重新铺开一张崭新的、质地细腻的宣纸。

    &esp;&esp;提笔，蘸墨。

    &esp;&esp;笔尖悬在雪白的纸面上方，停了片刻。

    &esp;&esp;忽念起今日在书院听讲时，师说的一句话。

    &esp;&esp;“文章写得好与不好，不在辞藻，不在格式，而在于作者敢不敢把自己，把自己的血，自己的魂魄，自己的是非曲直，放那文脉里去。”

    &esp;&esp;敢不敢。