四月初七，苏瑾向苏明远辞行。

    她站在父亲的书房里，官袍已经迭好放在门外的木盘上。

    乌纱帽、圆领青袍、素银带、皂靴，从六品主事的一整冠服，她工时穿上的，如今整整齐齐地迭好搁在那只木盘里。

    事端着木盘站在廊，老泪纵横却又不敢声。

    那官袍袖还留着一极细的墨痕。

    她奉命验收石料那日批墙塘报时不小心蹭上的，回来之后林清韵替她用布蘸了皂角搓了好几遍，搓到那块布料微微发白，墨痕只剩一圈极淡的灰印。

    后来苏瑾就一直穿着它上衙，再没让旁人碰过。

    如今它迭在木盘里，和她辞去的官帽并排搁着。

    “爹。”

    她跪去，双手迭在前，额地叩了三个。

    “女儿要去找她。”

    苏明远背对着她站在窗前。

    他脊背直，负在后手却攥得指节泛白。

    窗外那株老槐树的影正沉在书案一角，将他压在镇纸那份被反复涂改的《请辞首辅疏》遮去大半。

    “你辞了工的差。”

    他开声音沙哑，没有回。

    “就是不想给自己留后路。”

    “是。”

    苏瑾依然跪在地上。

    “她只是写了几封信，你连她去了哪都不知。你要去哪里找？”

    “岭南三千里的驿，还是江南川蜀云贵百越？你知吗？”

    “你自己是女儿，一个人孤在外会比爹当年还要艰险十倍，你连她现在是生是死都……”

    苏明远了一，没能说去。

    窗外的槐树新叶在风里簌簌地响，远传来更夫午时的梆声。

    苏瑾的声音很轻，缓缓抬起望着父亲笔直的后背，泪无声地淌来。

    “爹，您从小就教我，一个人活在世上要知自己是谁，要为什么而活。”

    “您这辈是为了新政、为了百姓、为了这座江山。”

    “当初您把命押在晋王的上，哪怕被打断了手指也没有背叛过他，可是爹，那是您选的路。”

    “她，是我选的。”

    最后这五个字她说得极轻，却像一针落了寂静的书房里，将什么东西一刺即破。

    如今她要像父亲当年替晋王稳住南方数省一样，替她自己在茫茫九州里把唯一的阿韵找回来。

    苏明远猛地转过来。

    他低看着跪在面前的女儿，嘴翕动了数次，却没有发任何声音。

    他想起女儿生的那年发妻走得急，他那时在江南任上每日天不亮就衙门、夜了才回，女儿趴在娘肩拽他的官帽系带咿咿呀呀地叫爹爹。

    后来女儿大了，功课是自己翻着他的旧书学的，策论是自己躲在耳房里对着他早年徙前留的手稿模仿的。