&esp;&esp;再转，里昂秋意更。

    &esp;&esp;索恩河两岸的梧桐金黄落叶铺满人行，一踩上去便会发细碎声响。午后，齐诗允骑着单车穿过石桥的时候，残叶随车上飞舞，风从河面来，带着日渐转凉的冷气息。

    &esp;&esp;她缩了缩肩膀，把脖颈上围巾又裹了一些。

    &esp;&esp;今天还是治疗日。

    &esp;&esp;近期她已经不再像最初那样，站在诊所门反复呼才能推门去。但也不像那些真正好起来的人，带着轻松和期待。

    &esp;&esp;只是像完成一项，必须完成的任务。

    &esp;&esp;诊室在叁楼，透过窗就能看到富维耶山上的圣母院，天气好的时候，光会从百叶窗隙里漏来，在枫木地板上画一一的金线。

    &esp;&esp;今天没有光。

    &esp;&esp;天空是大片的灰白，云层压得很低，像是要雨，又像是要放晴，悬在半空，犹豫不决。齐诗允仍是有些拘谨地坐在那张熟悉的扶手椅里，等着pierre开。

    &esp;&esp;她在等着他问：“这周怎么样？”问：“有没有梦？”问“那声枪响”或者“阿米娜”。

    &esp;&esp;而她早已准备好答案，知怎么用最短的句回答，怎么把绪压最的地方。

    &esp;&esp;但今天很不一样。

    &esp;&esp;老人坐在对面的沙发里，手里端着那杯好似永远喝不完的茶，用那双灰蓝的睛静静望着她。

    &esp;&esp;“yoana。”

    &esp;&esp;“今天，我们不用说话。”

    &esp;&esp;闻言，齐诗允愣了一。“不说话？”

    &esp;&esp;“对，不说话。”

    &esp;&esp;把茶杯放在矮桌上，pierre站起，走到旁边的柜前，取几张白纸和一盒彩铅笔，放在她面前。“画。”

    &esp;&esp;齐诗允看着那些彩铅笔，又看了看他。“画什么？”

    &esp;&esp;“什么都行。”

    &esp;&esp;“你想到什么，就画什么。”

    &esp;&esp;老人重新坐回椅里，她盯着那张白纸，很久没有动。

    &esp;&esp;自己已经很多年没有画过画了，上一次拿画笔，已经记不清是几岁。但是对这换方式探究心的行为，令她有意识的排斥。

    &esp;&esp;“我不会画画，我也不是小孩了。”

    &esp;&esp;齐诗允将那雪白的纸推过去，但pierre并没有把纸推回来。只是慈和说：