狐裘的寝衣单薄，寒意从脚底一寸寸爬上来，蔓过小，膝盖，腰腹，腔，最后冻结了心脏。

    她站在门，望着前熟悉到骨髓里的院，停住了。

    是火光。

    她迟早会离开。

    而她甚至不知，那个此刻或许正站在另一片天空的人，昨晚究竟了什么，现在又在何方，是否……平安。

    现在想来，她的直觉是对的。

    那笔直的脊背没有激起她丝毫的同或怜悯，反而像一细刺，猝不及防地扎了她骄纵懵懂的心，带来一阵尖锐的、陌生的刺痛。

    夜风比方才更急，卷着正月的寒意扑面而来。

    石阶，散落着几片昨夜未来得及清扫的枯黄槐叶，在微明的天光蜷曲着，了无生气。

    被寒夜的气和恐惧浸透了的凉。

    得她指尖发颤，眶酸胀。

    她望着那片燃烧的天空，目光空，却又仿佛穿透了火光与夜，看到了极其遥远的地方。

    这个人，从骨里，就不会对任何人、任何事，真正地低。

    门轴转动的声音在过分寂静的晨中显得格外刺耳。

    她轻轻弯曲手指，用另一只手的指尖，极轻、极缓地，碰了一自己的掌心。

    不再是黑夜，却也绝非白昼，是一充满不安的黎明前最昏暗的时刻。

    她只知一件事，清晰得如同被剜去一块。

    她只是站着，上那件雪白的狐裘在凛冽的夜风中簌簌抖动，发扬起，几缕发丝粘在她失了血的边。

    苏瑾没有如往常一样，在这里。

    从第一次看见那人直的脊背，从第一次在那人沉静无波的眸里看见自己的倒影，从第一次因为那人的碰而心失序……她就该知。

    手冰凉。

    清晨惨淡的天光落在那只纤白的手掌上，能看见肤淡青的血。

本蓝的夜幕，被一不祥的、跃动的暗红浸染。

    她早就应该知的。

    仿佛想从它倾斜的角度，从柄上可能残留的指纹温度里，问那个人的去向。

    可是，在那一片冰凉之中，又偏偏顽固地残留着一小块、幻觉般的、灼的错觉。

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    像一被大雪压弯却不肯折断的青竹，像一块被投激却棱角分明的石。

    也是一个有风的日。

    林清韵慢慢地，抬起自己的右手，举到前。

    是战争的序曲。

    只是她没想到，这一天来得这样快，这样猝不及防，伴随着天边烧红的战火，和风里传来的厮杀。

    没有那盏总是为她留到最后的、昏黄温的灯笼。

    风里清晰无误地裹挟来了隐约的、却绝不可能听错的声音，是兵刃撞击的锐响，是短促的、被风声割裂的呼喝，是某沉重倒塌的闷响……

    回到拢翠居时，东方的天际已透蒙蒙的、死灰般的亮。

    这方小小的院落，这座华丽的府邸，乃至她林清韵自以为是的、笨拙的靠近与挽留……都关不住她。

    院门虚掩着。

    就像鸟儿迟早要飞向天空。

    林清韵没有回答。

    “吱呀。”

    可那人的背脊，从始至终，得笔直。

    周围是父亲门客或探究或鄙夷的目光，是母亲无奈的叹息，是人们压低的窃窃私语。

    苏瑾，不在她边了。

    她想起苏瑾第一次被带这个院。

    冲天而起的火光，将低垂的云层都映成了恐怖的紫红。

    她就这么站着，站在半明半暗、晨昏割的诡异光线里。

    兰吓得魂飞魄散，一，几乎要倒在地，牙齿咯咯打颤：“小、小……那是……”

    没有那个会在她推门时，停手中活计，安静抬看过来的人。

    就像冰雪迟早要化为。

    林清韵的目光，死死地钉在那把孤零零的扫帚上。

    兰惊魂未定，刚要伸手去推，林清韵已先一步，径直上前，用肩膀抵开了那扇沉重的木门。

    那人穿着脏污不堪、看不原本颜的囚衣，发凌地披散着，遮住了大半张脸，跪在厅堂冰冷的青砖地上。

    这个人，是压不弯的。

    她生活了十六年的府邸，她以为永远不会坍塌、永远会为她遮风避雨的那片天，正在她前，以一无可挽回的态势，一寸，一寸，碎裂崩落。

    扫帚斜斜地靠在第一级石阶旁，像是主人刚刚放，随时会回来拿起。

    没有那个总是起得最早、默默洒扫除的影。

    那红并非朝霞的柔和绚烂，而是炽烈的、狰狞的，像大地涌的血，又像兽受伤后睁开的、燃烧的。

    院里空空。