时间没有往前走。

    碎了，冻结在这条被所有人遗忘的四楼走廊里。

    空气不再通。破窗挤来几瘦得可怜的光，像谁用指甲在灰烬上刻来的白痕，够不到地板就断了。

    远的低吼隔着一层雾，不属于此刻。只有她自己的呼，重、破碎，一砸在耳上——这片凝固时空里唯一还在转动的齿。

    ≈ot;蓓斯妮≈ot;——或者说，克莱门汀——独自站在走廊正中。

    脚是透发黑的陈旧血污，空气里残留着一缕若有若无的焦臭，甜腻而令人反胃。

    左手边几步外，墙上有一片比周围更、更扭曲的焦黑印记，廓依稀保留着一个柜的形状。金属曾经熔化、淌、再凝死成疤痕，无声地标注着一场早已终结的、被焚尽的记忆。

    她目光空地扫过那片焦痕，又缓慢地移开。

    有什么更的东西正在裂开，冻土在地底一一地崩，慢慢地，一条，又一条。

    画面从记忆的渊里浮上来。碎的，的，裹着剧痛的气味和声音。

    ……混的奔跑，的地面，堵住咙的腥臭。

    ……一个冰冷的、只够一个人的铁柜。

    ……死死攥住不肯放开的手。不想分开。

    ……视线汇时对方底那复杂的神，像最后一次在认真地看她。

    ……那是蓓斯妮的神，还是她自己的？

    ……掌心贴合时炸裂开来的天旋地转。

    ……然后是暴的拉扯、挣扎。

    ……还有最后——隔着铁传过来的那一声短促、尖锐的惨叫。跟着的，是焚毁的焦臭。

    为什么克莱门汀会消失？那个栗发、事认真、贴温柔、会在图书馆里主动朝她走过来的女孩，为什么忽然就不见了？

    因为她就在这里。以≈ot;蓓斯妮≈ot;的份，活着。

    膝盖骨撞上地面，钝响在寂静中被放大了十倍。痛没去膝盖，全了，那块本该搏动却始终沉默的地方，变成一片窒息的、冰凉的、什么都没有的空。

    她盯着那片焦黑的墙，盯着那个曾经是柜的廓。手抬起来，想去摸一摸，却悬在半空，收不回来。

    碰一，就会摸到那天的温度。

    火焰舐铁的滋滋声。那一声尖叫。

    她的。

    蓓斯妮的尖叫。

    ≈ot;呕……≈ot;胃猛地拧成一团，她撑着地呕了几，冷汗落，胃里却没有什么更多的重量能让她抛弃于此了。

    一酸落到了地上，混着说不上谁更肮脏的血污。

    （是我把她推去的。是我。）

    （自以为是的≈ot;保护≈ot;，亲手把她推了火里。）

    手臂垂落到两侧，指尖地，传不上来任何真实的觉。

    指甲抠地面的裂，抠血来。疼痛应该在那里，可它没有来。

    活去的资格？她低看自己的手——蓓斯妮的手，掌心有茧，手指而瘦。沾着她自己的血，和地上涸的血搅在一，分不清哪一份凉意属于哪一个人。

    她不。她什么都不值得。

    可她还活着。