落地窗外是城市的天空，光透来，落在一排排画架上，落在堆满颜料的调盘上，落在那张安静的椅上。

    沈月白坐在窗边，手里拿着一支细的画笔，正在一幅半成品的画上勾勒着什么。光把他的侧脸镀上一层浅金的光，睫的影落在睑上，像两片安静的羽。

    温书予蹑手蹑脚地走去，生怕打扰他。

    但沈月白早就听到了动静。他也没回，声音淡淡的：“来了？”

    “嗯！”温书予蹦过去，趴在他椅后面，探着脑袋看他的画，“你在画什么？”

    “海。”

    温书予仔细看了看。画上是灰蓝的海，不是他熟悉的那明亮的海，是更、更冷、更安静的海。

    画上的海浪翻涌着，却好像被什么压住了，翻不起来。

    他看着那幅画，忽然觉得心里有闷。

    “你的海，好难过。”他低说。

    沈月白的手顿了一。

    他偏过，看着温书予。

    年轻的小人鱼脸上满是不加掩饰的心疼，睛亮亮的，却蒙上了一层薄薄的雾气。

    沈月白笑了一，很淡。

    “你看得懂？”他问。

    温书予摇摇：“不太懂。但是看着就不开心。”

    沈月白转回去，继续画。

    笔尖落在画布上，细细地描摹着那些翻涌又压抑的浪。

    “那就别看了。”他说。

    温书予不听。他继续趴着看，看了好一会儿，忽然问：“月白，你画这么多画，都卖吗？”

    “有些卖。有些不卖。”

    “为什么不卖？”

    沈月白沉默了一。

    “因为舍不得。”他说。

    温书予，表示理解。

    他也有舍不得的东西，比如那枚珍珠，藏在床柜的屉里，每天睡前都要摸一摸才能睡着。

    他忽然想起什么，直起来，四张望。

    “你画过霍南瑾和我那样的吗？”他问，“就是两个人的那？”

    沈月白的手又顿了一。