温书予与他对视了几秒，然后移开目光，看向男人腹那团丑丑的纱布。血好像没再渗来了。

    温书予接过来，重的血腥味扑鼻而来，他忍着不适，把外泡盆里，接了冷，又倒了些洗衣粉。

    吃完饭，温书予收拾了碗筷，又翻一净的旧衣服，都是他自己的，最大的那t恤和运动，但对男人来说显然太小。

    男人看了他一，把外脱来递给他。

    他盛了两碗，一碗多些，一碗少些。多的那碗放了和大分青菜，少的那碗只有面和几菜叶。他把多的那碗端到沙发边的折叠桌上。

    男人看着那碗面。清汤，白面，一个有些煮散了的荷包，几段青菜。气蒸腾起来，模糊了他的眉。

    温书予想起刚才他疼得浑发抖却一声不吭的样，低着思考了一会。

    他正试图理自己那件染血的外，用巾一拭上面的血迹。

    “吃一吧。”他说，把筷递过去。

   他看着前这个男人。二十八岁，看起来大结实，却因为赌债被追得满是伤，躺在黑巷里等死。

    屋里多了一个人，一个大的、陌生的、浑是伤的男人，空间显得更加仄。空气里弥漫着淡淡的血腥味和酒味，还有刚才的香。

    他有些不好意思：“我、我没有别的衣服了……你先凑合换一？上的……有血，穿着不舒服。”

    温书予看着那簇火，发了一会儿呆，然后从柜里找半包挂面，又拿两个。冰箱里还有一小把蔫了的青菜，他洗净，切成段。

    男人动作一顿，看向他。

    温书予想了想，去台拿了几个衣架和夹，又找了个净的塑料盆：“你、你先脱来泡着吧，我明天……试试看能不能洗掉。”

    男人吃相并不鲁，甚至有过于规矩，背得很直，用筷的手势很标准，吃面时几乎没有声音，但速度不慢，一大碗面很快见了底，连汤都喝光了。

    “那个……洗不掉的。”温书予小声说，“血沾上就……”

    “我、我吃饱了。”温书予低，扒拉着自己碗里所剩无几的面条。

    声音依旧很哑，但似乎少了些戒备。

    温书予把自己碗里没动过的荷包夹起来，放他空了的碗里。

    “我这里……很小。”温书予轻声说，手指无意识地抠着门框，“而且，我没什么钱，吃的东西也不多。”

    但男人脸上没什么表，似乎并不在意。

    “嗯。”男人应了一声，但没停。

    开了，他面，打，放青菜。简陋的厨房里很快弥漫开朴素的气。

    看起来有稽。

    壶放在灶上，打火，蓝的火苗蹿起来。

    灯光，他的脸依旧苍白，但那双睛很黑，很，看向温书予时，里面有什么东西微微动了一。

    他从自己睡的折叠床底拖一个小行李箱，里面有一床洗得发的棉被和一个枕。他费力地把被枕抱到沙发边，男人伸手接了过去。

    浅灰的t恤绷在他上，勾勒宽阔的肩膀和结实的膛，袖短了一截，一截小麦的小臂。运动更是变成了七分，脚踝在外面。

    “……沙发可以拉开当床。”他转往屋里走，声音轻轻的，“你先躺着吧。我去烧。”

    温书予自己也端了碗，坐在旁边的小凳上，安静地吃了起来。他吃得很慢，小小地着面条，偶尔偷偷抬看向沙发上的男人。

    他走厨房，说是厨房，其实只是客厅隔的一小块区域，有个小煤气灶和槽。他拧开龙接，背后传来窸窸窣窣的声音，是男人慢慢挪到了沙发边，小心翼翼地坐。

    男人没拒绝，接过了衣服，温书予转了卫生间，关上门，留给他空间。

    “你睡沙发。”温书予指了指那张旧沙发，“可以拉开，就是床垫有薄……我给你拿被。”

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    男人没说话，看着碗里那个完整的荷包，看了几秒，然后夹起来，慢慢吃了。

    等他磨磨蹭蹭刷完牙洗完脸来，男人已经换好了。

    “我会还你。”他说，每个字都说得很慢，很认真，“钱，还有人。等我……躲过这阵。”

    他接过筷，低声说了句：“谢谢。”

    男人终于抬起。

    完这些，他站在狭小的客厅中间，忽然有些无所适从。