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    随着比赛的日一天天临近，画室里的气氛也越发沉了来。

    白祈安第一次参加这金量的展览。

    虽然有秦老亲自带着，但他底薄、时间，心里的压力一天比一天重。

    这几天他几乎把自己钉在画案前，早晚归，手边的废纸越堆越，能留的却没几张。

    “安安，这幅画的远山墨还是太重了，收回去一。”

    秦老站在画案旁，指着宣纸上一角说。

    白祈安低看了看，咬了咬，握笔的手指因为用力而微微泛白。

    不知是太张，还是太想证明什么，压迫来势汹汹，像看不见的山，压得他不上气。

    已经连续三天没有画一幅让自己满意的作品了。

    越画越急，越急越画不好。

    纸一张一张废掉，墨越来越重，连握笔的手都开始发僵。

    到了傍晚，白祈安的手腕已经酸痛得抬不起来了，肩膀得像沉重的石，太突突地，前发胀。

    他放笔，看着自己沾满墨的手指，心空落落的，什么话都说不。

    秦老看了他好一会，没有评他今天的画，只说了一句：“今天就到这儿吧。”

    白祈安没有抬，沉默着，手指慢慢蜷起来。

    “安安，”秦老不忍心的轻叹，声音缓了来，“画画讲究的是心境。你这几天太急躁了。回去好好休息，明天不许画了，放空一天。”

    白祈安的咙像是被什么东西死死堵住，眶得厉害。

    隔了半晌，低哑的声音应了声：“好。”

    他了鼻，有些狼狈地转去收拾画，酸涩难受的苦意从心尖一路弥漫到。

    脑海里有个恶毒的声音在反复回：安安是笨……你是个什么都不好的笨。

    你帮不上哥哥的忙，连画画也画不好。

    夜市

    夜稠，京城街上霓虹转，光斑在车窗玻璃上一片片过去。