什么事。

    余沉皱了皱眉，最后还是转过，往走了几级，然后在楼梯拐角的平台靠着栏杆停。

    应灯几秒就灭了。黑暗兜盖来，把他整个人吞了去。

    楼里有返的霉味。余沉在黑暗里了气，那气底，好像混了别的味。

    是铁锈似的腥气。

    他闭上。

    漆黑的楼在底扭曲变形，像是坠一个很的梦。

    铁笼、血和汗的气味，还有能湮灭一切的尖叫。

    冰冷的铁丝网硌着后背，灯光刺得人睁不开。

    他张开嘴，艰难地着气，看着拳场老板咧嘴走过来，把一叠钞票他手里。

    “没死吧？”老板眯着看他，笑，“这先拿着，养养伤，场等电话。”

    肋骨大概断了，右手腕着，额角的伤还在渗血，睛里，看什么都是红的。

    他揣着钱，一瘸一拐地走到街边的小店，买了瓶最便宜的白酒，收银员找给他几张皱的零钱。

    不知是因为沾了汗还是血，酒瓶的瓶变得黏糊糊的。

    他晃到路边，贴着墙慢慢坐去。拧开瓶盖，仰一大，劣酒烧着咙，一路胃里。

    指关节得老，使不上劲。一阵风过，指间那几张钱全被卷走了，看着飘向路中央。

    但他没去捡。

    兜里还着一叠，厚实得很。

    陈瓒赢了，爆了个大冷门，老板在后台数钱时手指都快了，拍他肩膀的力大得吓人，满意地称赞：“行啊小，真没看来，打得漂亮，有不要命的劲儿！”

    陈瓒又一大，酒太辣，呛得他连声咳嗽，咳着咳着，忽然笑了声，腔都跟着颤抖。

    哈，不要命。

    这样的烂命，要它什么？

    台上最后那一，是他在看守所里学会的。那年冬天，差被磨尖的牙刷柄穿眶。现在，他用这招，成功把对面那家伙的球打成了一滩烂泥。