“怎么了？”坐在藤椅秋千上的伍珊珊温柔地微笑着，柔致的容颜楚楚动人，丝毫看不实际年龄。

    华云楼蹲，五官气质青于蓝而胜于蓝，“有些事要回去理。”

    “那个女孩的事？”

    华云楼浅笑。

    “你喜那个女孩。”伍珊珊用的是肯定句，而非疑问。

    “嗯。”

    “有多喜？”

    “……”

    伍珊珊轻抚儿俊无俦的面容。

    作为华家的孙，她的小云从生起便在无尽赞和喜中大。可人的恶意总是无不在无孔不，尤其是单独面对一个“不谙世事”的孩童，太多的伪善暴了野心，无数亲友复杂又多变的放松了警惕，矛盾的一幕幕让早慧的小云在迷惑中渐渐模糊了对他人的判断。

    等她和丈夫发现小云一日日变得寡言孤僻时，为时已晚，小云已经连同自己的也冷却稀释了来。

    有多喜？

    没有参照，没有度量衡，他又怎么判断得呢？

    伍珊珊止不住心疼。她讨厌这绪。

    “嗯……我有听说一些事。”伍珊珊用力地了一把华云楼的脸颊，“你喜的女孩可能不会喜你这类型耶——格冷淡，生活枯燥，心不好，陪人的时间不多，还不会哄女孩，除了得好看也没什么特别的优，但我看对她有意的男孩都得蛮好看的，你惟一的优势都不太明显呢。”

    “这么糟吗？”华云楼摸摸被疼的面颊，淡淡的粉印如胭脂薄染。

    伍珊珊非常肯定地，“你要不是我儿，我也不会喜你的。”

    “那您会喜哪一个？”