啊，我怎么可能拿别人写的诗给人，别人的诗是写给他们的人的，我的诗是写给我的人的。”

    乔一被他这话给击中了，她还装模作样的像是中箭一般倒在了荀宁的怀里：“啊，老天爷啊，真的不敢想象，这么多年，我究竟错过了什么。我本来有一个会写诗的老公，我居然不知，你为什么不和我说。”

    “我以为你知啊，我怎么会拿别人写的东西给你。”

    乔扶额：“真是惯思维害我，我一直觉得书嘛，这些不都是从那些名人名言里找几句描写的句，然后拼拼凑凑的不就行了。我是真不知你还会写诗，你居然还会写诗。”

    “我也不是很会写诗啊，我只是有而发随便写写，至于说写的好不好，这就说不清楚了。”

    乔赶忙举手：“写的好，写的特别好，好到我都以为是别人写的了。”

    荀宁：“……”

    说起这事儿，荀宁突然想起一件事：“对了，我还有件事，好像忘了和你说。”

    “什么事儿啊？”

    “你还记得宁明不？”

    “怎么不记得，我人生中遇到的称的上人渣的人，你怎么突然说起他来了？”

    当年的许多事已经过去了，犹如一阵青烟，早消散了，不是荀宁提起，乔都很少再去想起了。

    荀宁突然有些不好意思，支支吾吾的说：“就当时，当时那个人偷的别人写的诗，还记得不。”

    “记得啊，青鸟是吧，那个作者叫青鸟，我当时还把这事儿原封不动的写好投寄到报社，让报社和青鸟说一声呢。”

    荀宁额枕在乔的肩膀上，将她环在怀里，说：“其实那个青鸟就是我。”

    乔还以为自己听错了，或者是荀宁在开玩笑。

    结果看荀宁的表，好像还很认真。

    什么？那个青鸟是荀宁？

    荀宁就是那个青鸟？

    时隔多年，乔已经想不起来那首诗是怎么写的了，只是记得那是一首描写的诗啊。

    乔立刻严肃的问荀宁：“老实代，那首诗你是写给谁的？你不是和我说你乡队的时候没有和人搞过对象吗？你居然骗了我？”