他想了想，望她睛里，仿佛是望见她心中的那“一把勺”，愿被她搅拌。可她的“勺”未动，他却动了，低将的烟草气息过渡给她。

    窗被风动，窗大开，风了来。

    觉到冷意，钟霓肩膀一缩，往前一蹭，腰上那只手忽然压得更了些。

    在醉与溺的溟濛边界上，他想起他们一起去文那一日——

    明亮的纹房，钟霓侧躺在椅上，灯光打在她腰上，他坐在一旁，看着她的脸，见她丝毫不惧，便耐心等着，等她喊停，他不信她不怕疼。

    文师傅拿过工对着她时，她迅速瞄了一，张地抓着他的手，告诉他：“你别看，不看就不疼。”

    他和文师傅都笑了，他问：“你不疼？疼就不文了，文来没用的。”

    她眉一拧，更地抓着他的胳膊，“怎会没用！你不懂，我不跟你讲啊。”讲完，转过脸，后脑勺对着他。

    她闭着睛，疼地掉泪，还捂着睛不给他看。

    他静默着，等着她哭完，等看到腰间那一肤上，文慢慢显现来时，他忽然懂了，突然抓住文师傅的手，低声请文师傅临时将上面的英文名字换掉。

    她要在她肤上刻留傅时津的名字，他便什么都不是。他第一次受到嫉妒是什么，那觉清清楚楚，百爪挠心，直至今日仍然清晰。

    这份嫉妒心早已变成秘密。

    秘密会叫人发狂，在他骨血里挣扎，要破茧而，要来人间作祟。

    空寂无人的走廊上，公开敞亮，在这样的地方，抚摸属于他的秘密，他只觉呼激烈，脑袋发昏，冰与火在他翻腾。他吻着她的，缠起她的念，引导她去知他膛里的起伏颤动。全都是她的。

    秘密是他的。

    秘密是关于她的。

    而他是她的。

    走廊墙上的装饰画玻璃面映着窗外朦胧夜景，隐隐约约间还有人影晃动。无名指上钻戒格外显，他勾住她的手，低，特意地对上她睛，双膝着地，吻上她的文，睛仍然是看着她的。

    窗外的风越过他的，落在她上。也许是冷风，也许是场地不够私人，她张、兴奋，心越来越快。

    窗是无人的后院，后院墙外是街，建筑上挂着的广告灯，字灯光闪烁着各颜。他抬去看她，却望见她发的睛，的他要提枪。

    她手指抓着窗台，“傅时津，我有话要问你啊。”

    “嗯，你问。”他摸着她的腰。

    “我手机呢？”