这天夜里她是被锅铲的回音吵醒的。

    准确地说，是锅铲撞上不锈钢池的声音，在凌晨三的空气里被反复采样重播，像哪节拍失控地在她天板上舞。

    她坐起来，没穿外，只披了件灰卫衣。脸没洗，脚上拖鞋松垮。

    新搬的公寓楼上的david已经不是第一次制造噪音了。

    她了门铃。

    门过了几秒才打开，一温的空气扑面涌来，带着橄榄油、旧音箱和衣的混合味。

    david站在门，着手臂，上只穿一件洗得有发白的灰背心。

    他的肩膀有明显的肌线条，手臂上有细汗，锁骨凹陷贴着一耳机线。他一只耳着，另一只垂在脖边。

    “我吵到你了？”他问。

    声音低哑，带着阿尔及利亚音的那缓慢的法语节奏。

    她了：“你厨房在演奏混响金属现场？”

    他笑了笑，往后退一步：“我在采样。你要不要听听？”

    她犹豫了一，还是走去。

    房间昏暗，只有电脑屏幕亮着，ableton件的界面在动，绿的波形像心电图一样延展。他厨房真的摆了两只锅，一个铲挂在麦克风支架旁，底噪被调得很，像在放大的质。

    david拿起耳机递给她：“听听这个。”

    她上耳机那一瞬，世界静了，然后响起的是她家楼板的声音——回音被理过，加了滤波，像雨夜踩积的第一步。

    “你要我小声，我偏想把这声音录来，”他说，靠得近了些，“你听得懂这个节奏吗？”

    她没说话，只是轻轻了。

    他低看她，目光从她松开的领过，没逗她，也没客气，只是补了一句：“你有节奏吗？”

    她看着他，语气平静：“你想我怎么回答？”

    他耸肩，把另一个耳放自己耳朵里。

    “直接一，”他说，“你舞，还是……让人？”

    她没回答。只是把耳机摘来，靠在厨房的门框边，灯光打在她小上，拖鞋还踩在地砖上。

    然后她淡淡说了一句：

    “你这儿的低频太了。反不够。”

    她本来准备走。

    门的灯还亮着，她已经转了半个，手指轻搭在门把上。

    david的声音却从后面传来，很轻。

    “tuveuxunverredev?jtepour’excer”

    （喝杯酒？算我赔你一觉。）

    她没立刻答应。

    只是回，看了他一。

    他站在厨房边，肩膀放松了些，神没再绕路。只是正面对着她，像是在等待裁决。

    “是好酒吗？”她问，语气不冷不。

    他，从橱柜方拽一瓶酒——蓝标签，没尘，但瓶有痕，像刚洗过。

    “白诺，的。”

    她了，推门走回来，关上门。