剩的这一周陈白都在“正常的事”。

    每天八起床，洗脸、刷牙、煮咖啡，拿起笔记本楼，赶九的地铁，在地铁里看着别人的脖、后脑勺和包。天气不好，雨断断续续，风也，站在图书馆门时，她有时候会不自觉缩一肩膀。

    白天的她像是“另一个陈白”。

    上课、名、记笔记、小组讨论。中午吃cro的甜菜沙拉，晚上带回家一盒打折的超市意面。有几天她甚至主动跟同学开了玩笑，笑的时候自己都觉得陌生。

    图书馆四楼靠窗的位置，是她这一周的固定工位。

    桌上摆着电脑、打印的参考文献、便签、草稿，还有一瓶装着绿茶的旧矿泉瓶。她每天都在那里敲字，从éthodologie写到probléatisation，从引言改到结论。

    手指了一样地敲字，背疼得像一块砖压着，肩膀一直酸到发麻。

    但她终于把那篇论文写到最后段落了。

    课程名叫《chapédiatie:acteursetstratégies》。她选了一个不太惊艳但很扎实的主题，分析法国媒如何在结构别再现中维系权力秩序。

    她写得很慢，改了叁版，有一天甚至为了一个动词纠结了一个小时。

    但这一切——都很“正常”。

    周五晚上陈白走图书馆时，天正好是傍晚最沉静的那蓝——没有金黄的余晖，也没有彻底褪光的冷意，而是像一块被墨浸过的云。

    台阶前的树影拉得的，风在枝叶之间穿过，发一阵缓慢的沙沙声。

    她刚踏门，就看见ling站在对面街角的电话亭旁。

    他靠着玻璃墙，发半扎，穿一件旧的灰蓝衬衫，领敞开两颗扣，袖挽起到小臂，一截静静贴合骨架的肤。

    一只脚随意搭在墙边，手里夹着一烟。

    他烟的姿势很安静，不耍帅，也不慌张。

    烟雾在他脸侧慢慢散开，像是某不愿被定义的语言，从他呼间，又迅速消散。

    他侧的一瞬刚好看见她，先是停了一，然后嘴角勾起一个几乎看不的弧度。

    “tu’observes situregardaisunfillent”

    “你看我的样，好像在看一慢电影。”

    她走近，笑了一：“你烟的时候确实像。”

    他挑挑眉，把烟在指间转了一圈：“来一吗？”

    “我不会。”她耸肩。

    他上前一步，手指拿回烟，又靠近她，声音低来：

    “我教你。”

    他说完，抬手轻轻托起她，贴近，她还来不及后退，就觉到一温的气息顺着他吐的烟雾，一落她嘴里。

    她本能地张了，烟雾带着呼的度咙。

    接着是他的。

    贴上来的那一刻，带着烟草未散尽的味，划过她的上颚，一近。

    她没动。

    不是没反应，而是本反应不过来。

    他的吻慢得像摄影机推近的镜，每一秒都在控制她的气息节奏。

    他低，吻住她。

    尖探去时，她的书几乎从手中。她试图抓，却被他一只手轻轻住手腕，贴在自己。

    齿缠之间，他把她往墙边轻轻一带。

    泥墙冰凉，背脊贴上去的一瞬，她打了个寒战。

    他却没有松手，只是更地吻了一，吻得很稳、很轻，却也很满。

    她的被他挡在光和风之间，像被谁用暗袋裹起来，不给息也不给挣脱。

    直到手里的文件夹“啪”一声落在脚边，两人同时一震。

    他先松开，神还没完全退回现实。