&esp;&esp;他没有说话。

    &esp;&esp;只是沉默地、死死地盯着那些痕迹。

    &esp;&esp;浑浊的珠像是凝固了，里面翻涌着剧烈的绪，震惊，痛惜，了然，还有更沉的、几乎要将他压垮的悲愤与无力。

    &esp;&esp;咙里发一声极其苍老、沉重，仿佛从肺腑挤压来的叹息。

    &esp;&esp;那叹息声里，有太多未竟之言。

    &esp;&esp;他明白了，明白这一年多，小在所谓的“为”生涯里，绝不可能只是“些寻常差事”。

    &esp;&esp;可他不敢问，甚至不敢细想。

    &esp;&esp;那些狰狞的疤痕，已经诉说了太多鲜血与泪都无法尽述的苦难。

    &esp;&esp;苏瑾在老人那沉重目光的注视，缓缓地、自然地将手收回，宽大的袖顺势垂，恰到好地掩住了手背上那片刺目的旧疤。

    &esp;&esp;她抬起，对忠伯极轻、极淡地笑了笑。

    &esp;&esp;那笑容很短暂，甚至算不上一个真正的笑容，只是嘴角微微牵动了一，意在安抚。

    &esp;&esp;“没事的，都过去了。”她的声音平静无波，仿佛在说一件与己无关的琐事。

    &esp;&esp;“一路劳顿，先去后面歇着吧，厢房已经收拾来了，父亲……还在书房等我。”

    &esp;&esp;她顿了顿，又补充一句，语气温和却不容置疑。

    &esp;&esp;“晚些时候，我再去看您。”

    &esp;&esp;忠伯张了张嘴，终究什么也没能再说来。

    &esp;&esp;只是用那双泪的，又看了苏瑾一，然后重重地、再次了，一步一顿，蹒跚着转，朝着记忆中西厢仆役房的方向，慢慢走去。

    &esp;&esp;背影佝偻，在冬日惨淡的光，显得格外孤寂苍凉。

    &esp;&esp;书房在东厢回廊的尽。

    &esp;&esp;门前那棵老槐树还在。

    &esp;&esp;只是时值冬，树叶落尽，光秃秃的枝桠虬结盘错，伸向灰白的天空，像一副大而沉默的、墨涸的笔画。

    &esp;&esp;苏瑾走到书房门，脚步几不可察地顿了一。

    &esp;&esp;这扇厚重的、带着铜质门环的榆木门，她以前推开过无数次。