而在这张网暂时还没有勒死的隙里，一个用假伤换来的夜晚，一段不必再解释的拥抱，已足够让两个人相信——所谓，有时不是轰轰烈烈的誓言，只是你装病时我在巷等，你疼时我为你敷药，你怕征丁时我把剩的银和剩的命，都愿意和你放在同一只碗里。

    袁圆的眶又了。

    “我留，不是为了再要一个孩。是为了你。你明白吗？”

    重到她心里那反复自我折辱的刺，暂时弯了去。她“嗯”了一声，泪仍悄悄了他的衣领，呼却终于真正平稳来。唐远没有再劝，只维持着那个把她连同她的小腹一起护在掌的姿势，像在告诉她：平坦也好，隆起也好，这首先是她的命，其次才是可能的母亲——而他要的，从来不是一纸添丁的喜讯，是她还肯好好地、不骂自己地活在他怀里。他顿了顿，额抵住她的额，低得几乎只有两个人听见：

    袁圆抬起，在昏光里看他的脸——有伤的那半，完好的那半，以及那双总是冷静、偶尔会为她沉去的睛。她凑上去，极轻地碰了碰他的，像一个没有望、只有确认的吻：你还在，我也还在。

    “有我在。”他又说了一次。

    “那……我还喝药吗？”她闷声问。

    这一次，袁圆相信了。

    “孩是缘，不是差事，更不是你用来还我的债。你把啊石养得好，饿不着、吓少受，把这个家理得像个家，已经比什么都。至于第二个——”他顿了顿，拇指在她手背上极慢地过，“有，是喜；没有，我也绝不许你骂自己没用。”

    “若还有第三……”

    她闭上，听他的心，听屋外偶尔远去的蹄，听自己渐渐平复的呼。伤膝上的布已经不太了，她的手仍搁在他腰侧，随时能醒。

    “睡吧。”

    唐远在她发落一个极轻的吻。

    他稍稍低，着她的发，话更低，却更清楚：

    袁圆的泪终于掉来，砸在他锁骨上，。她没有再歉，只收手臂，像要把这个还在、还、还肯为她装一次病残的人，嵌自己骨里。唐远由着她用力，自己的手在她发间轻轻梳着，梳开白日里所有的绷。

    过了很久，她才闷声：“，明天别炉房了。我帮你看火。你歇。”

    “够了”两个字落得很重。

    “好。”

    世像一张不断收的网。

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    “况且如今是世。征丁的锣才刚歇，银空了，门路窄了，谁知明年的粮、明冬的炭还稳不稳。这个时候，多一个孩世，未必就是好事。养不稳的命，比不来的命更叫人疼。你把养好，把前的日过稳，比什么‘再生一个’都要。”

    她想说“可我还是想给你”，话到嘴边却被他掌心的温度堵了回去。她只是把脸更地埋他颈窝，手指在他手底轻轻回握了一，像接受，又像认命认得心甘。

    “银空了，就空了。活还能。”

    “好。”他答得脆。

    “喝。”唐远答得毫不糊，“药是养你的，不是你怀的。你舒服，我才安心。至于孩——天给就接，天不给，我就守着你和啊石。够了。”

    “到那时再说。”他打断她，不是不耐烦，是把恐惧回夜里该在的位置，“今晚先睡。我在。”

    唐远回吻她，同样轻，同样慢，手掌始终护着她的后腰与小腹，不寸，不多求。亲完，他把她重新回自己肩窝，像归位。