不等他缓过神，前的画面如墨溶于雾中，缓缓散开。

    还是这座山门，还是这片山。

    风一，袍的衣角轻轻扬起。

    他手里握着一柄小小的短剑，不由自主地腾挪起落，起势尚还有几分笨拙，但一招一式已然有板有。剑风掠过耳畔，带起细碎的风声。

    雾一散一凝，眨间，他跪在了堂前的蒲团上，怀里捧着一卷泛黄残旧的经书。

    稚清脆的诵读声在殿朗朗回，香火袅袅升腾，看不清案之上供奉的神明法相。

    光影再晃，他伏在了一张老旧木案前，借着摇曳昏黄的烛火，一笔一划描摹着他看不懂的符文。画罢便满心喜地举起来，看向屋里的某个方向——可那里早已空无一人。

    视野里的那双手，时而圆可，时而纤细利落，时而似稚孩童，时而渐有少年风骨。

    画面转更迭，像一本被急速翻动的画册。唯有那山天阔、郁郁葱葱的景象一成不变，还有那总是伫立在后不远的苍老影，看不清面容，只知那沉凝悠远的视线久久凝望，自始至终，一字不言。

    梁逸飞忽然觉得心发酸。

    这不是他的绪，而是视野的主人，在师傅面前，心底那小心翼翼的喜与委屈。

    他没来得及细品这绪从何而来，画面陡然撕裂，血骤然在前溅四溢。

    山巅的观轰然坍塌，化作一方古朴院落。

    老榕树冠遮天蔽日，将整座宅院笼罩于荫之，可翠绿之间，蔓延着刺目的猩红，顺着青石板路蜿蜒淌。

    院人影幢幢，哭喊声、尖叫声，咒法的震喝与剑刃的闷响混在一起。

    郁的血腥味仿佛透过虚妄扑面而来，到都是倒在血泊里的人——老人、青年、妇人，看不清脸，姿势扭曲僵，泛着毫无生气的灰白。

    “我绝不许你这邪——”

    一声苍劲有力的怒喝消散在雾里，末尾的字句模糊难辨。

    画面剧烈晃动，的主人似乎正与人激烈缠斗，视线却又忽明忽暗、重影叠，就像旧时电视信号缺失时的卡顿闪烁。

    最后一耀白光炸开，仿佛带着毁天灭地的磅礴力量，轰然炸散了前的一切。

    世界重新安静了来。

    叮叮当当，有单车铃声从耳旁拂过。

    雾化作一老巷，石板路在脚延伸，两侧老楼在夕里投的影。

    一只小手被布满苍老皱纹的大手牵着，另一手举着棉糖，边哼着听不清的颂歌，边蹦蹦地仰望向侧。

    老人垂眸回望，应该是带着笑的，只是雾气氤氲，看不清脸。肩挎着一只棕的药箱，肩带早已磨得发褪。

    雾恍惚一，层层散开，梁逸飞望见那张脸，心一震。

    那俨然是阿嫲的脸。

    朦胧间，巷渐渐拓宽，独栋小楼沿着街巷低起伏。胖圆的小手举着钵仔糕，一块咬了月牙，一块顺着竹签，被虎着。